Il terrore corre sul filo. Del bisturi

Bene.

Ho 25 anni, quasi 26.

Un’amica che ha in previsione in pratica un totale rifacimento di bocca (deve togliere 8 denti per “fare spazio”, mettersi l’apparecchio per sistemare i suoi denti da sempre accavallati).

Varie esperienze alle spalle di sedute sulla poltrona del dentista.

Eppure.

Domani finirà una volta per tutte l’odissea del mio dente del giudizio iniziata più o meno un anno fa con una prima terrificante settimana di dolore acutissimo, poi seguita da vari mesi di dolorini vaevieni. Domani, “via il dente, via il dolore“, letteralmente. Solo che “via il dolore” in un certo senso significa anche “via al dolore”, cioè prontipartenzavia, il dolore è partito. Per un paio di giorni suppongo che mi dovrò imbottire di antinfiammatori (proprio io), mi toccherà dormire sulla guancia sinistra (proprio io!), e parlerò il minimo indispensabile (proprio IO!!).

Vabe’, pensiamo che poi starò bene e non sentirò più niente. Pensiamo pure che starò soquanto tempo pupille nelle pupille col mio dentista figo.

Sì ok.

Ma io penso anche che il dente è là in fondo, dovrò tenere la bocca spalancata per un numero infinito di minuti, ci dovranno mettere le mani lui, l’assistente e il chirurgo, mi dovranno tagliare la gengiva, estrarre il dente, ricucire…

Mon dieu, se non svengo sulla poltrona diventerò la mia personale eroina!

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