Rilassarsi o confessarsi?

Venerdì scorso son stata dalla parrucchiera.

Io credo che sia fantastico andarci nel weekend: ci si rende veramente conto dello spirito tutto stereotipato con cui le donne si siedono su quella poltrona come se andassero in confessionale. La clientela è fissa, costituita per lo più da quelle donne che hanno l’appuntamento, ogni venerdì o sabato, per la messa in piega che assicura la chioma impeccabile nel weekend. E che approfitta di quell’oretta per le confessioni e i pettegolezzi più disparati.

Poi non mi stupisco di trovare prevalentemente giornali scandalistici o gossipari da leggere, là dentro. Ma io mi adeguo all’ambiente, c’ho lo spirito d’adattamento, e invece di tirar fuori dalla borsa il libro che mi porto sempre dietro, sfoglio i giornaletti e apprendo così finalmente da Novella Tremila chi sono i beati sconosciuti che partecipano quest’anno a La Talpa: avevo già dato uno sguardo alla sempre esilarante Chissenecronaca, ma sentivo che mi era necessaria qualche informazione in più. Che ho dimenticato dieci minuti dopo, ma non importa.

E mentre ero lì ad ascoltare, volente o nolente, i pettegolezzi e le confessioni delle sciure, mi sono resa conto di quanto io sia al di fuori di questa concezione spettegolara del salone. Andare dal parrucchiere e dall’estetista, per me sono rituali sacri, momenti in cui qualcun altro fa per me ciò che io non ho voglia di fare: colorarmi i capelli, lavarmeli facendomi quel mmmm…mmmmmassaggio mmmmgoduriosissimo, pulirmi il viso, massaggiarmelo, farmi le maschere riequilibranti e diosolosacosaltro. Ecco, in momenti simili, a me nessuno mi deve parlare. Il telefono è senza suoneria, cacciato in fondo alla borsa, chiudo gli occhi e la mia mente vaga in luoghi sconosciuti e lontani e sicuramente non raggiungibili se non da piccole innocue frasi come “E’ troppo calda l’acqua?” o “Attenzione che ora la maschera forse ti pizzica un po’”.

E’ già tanto se non russo. E, non scherzo, una volta dall’estetista è capitato.

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